EMPTY ROOM.

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Ce n'est plus une entité mais deux. Un corps et un esprit dissociés, un rire qui camoufle une larme, un geste qui en signifie un autre. Guidé par une colère sourde, aveuglé par des néons d'iniquités quotidiennes, l'automate retrouve vie. Une vie sans goût ni odeur, dénuée de tout sens, à contre-courant.
Un dégout presque. D'avancer parmi des dédales tels que les jours. De respirer cet air dégueulasse.
Et la lame trace sa route sur son corps décharné, et la lame s'acharne sur ce corps déjà mutilé.

Ce n'est plus une entité, si ce n'est celle du dégout.

L'intensité comme une drogue dure. De la passion à chaque tournant, à chaque détour. Colorer une vie comme débuter une nouvelle phrase, avec appréhension mais avec la certitude du geste, y croire sans en être en persuader mais ne pas oser en douter. Tracer les courbes d'une envie comme l'on caresse un corps, avec la main tremblante de désir. Et avec de la retenue. Celle d'avancer pas à pas dans un avenir flou, celle encore de ne pas savoir ce qui se trouve derrière la douce façade d'aujourd'hui. L'intensité. La passion. Comme des pièces de puzzle qu'on n'ose pas encore ajouter, celles qui restent prostrées en attendant la pièce de confiance. Vouloir. Vouloir courir et jouir de la vie qui se tend à nous, cambrée comme une femme amoureuse, épineuse comme le rosier qui grimpe le long des jours. Vouloir embrasser cette danse des minutes et des secondes qui s'égrainent inlassablement à la même cadence et escalader cette peur qui nous laisse assis sur un tas de souvenirs.

J'ai juste la tête qui tourne. Et y a la terre qui tourne.
Déverser mes maux y ajouter mes mots, voilà la seule chose que je sais faire. Je pointe d'un doigt maladroit mes erreurs, je donne le mauvais en l'habillant d'un semblant d'esthétisme. J'ai juste la tête qui tourne de ne plus savoir que faire et d'être impuissante. Un ras le bol généralisé, au moral s'ajoute la santé, à la santé s'ajoute le reste. Les miettes de vie, les poussières d'existence qui résident dans une tête vidée, dans un corps lassé.
Je somnole et guette le réveil, je recharge les batteries pour à nouveau pouvoir les épuiser. C'est un éternel recommencement.

Le rire joue en son visage, un rire de soleil et de temps clair. Elle renaît d'un seul de ses regards, il happe la vie et attise le désir, celui de l'homme, celui d'un seul, celui qui pourrait être tout. Le désir qui flambe, qui brûle, qui arrache aux lèvres vermeilles des femmes des soupirs d'amour, qui saisit tout le corps, qui apprivoise, qui reste gravé entre les reins de ces femmes qui se disent des princesses. Des princesses qui se prostituent pour un seul regard, pour un seul souffle dans leur cou, pour une seule caresse sur la joue ! Et lui, ce diamant brut, sourit. Confiant. Il a la force, il a l'orgueil, il rend un enfant en homme, il rend les femmes en salopes. Et en ces seins, en ces mains qui virevoltent, en ces détails étudiés, en cette séduction factice, cela sent la passion, l'insolence, le sexe, le désir intenable. Le désir qui te prend toute entière, qui secoue le corps en soubresauts. Un désir qui naît parfois pour quelque chose d'infime, qui nait en une seconde suspendue dans le temps. Et alors, on te lâche la main, et tu t'abandonnes. Tu t'abandonnes au danger et aux chimères mais à quoi bon résister.. ? Une vie sans rêve n'en est pas une, une vie sans trébucher est lisse, fade. Une vie sans passion, sans folles envies. Elles rêvent toutes d'avoir le tournis, entrainées dans des bras, elles rêvent toutes.